Tormenta de verano...

Día de lluvia

y de canciones lentas.

Sosiego.
Repique sobre tejas.

Se me arruga el ánimo

como papel mojado...

Ni una lágrima.

CC

Me he releído, de principio a fin, y como siempre, me he gustado. Me he llegado a creer que puedo hacer algo escribiendo, y desde entonces no he sido capaz de hacerlo. Durante semanas me he replanteado mi forma de escribir. Como hemos evolucionado los dos, tanto en estilo como en contenido.

Perdido en tanta jilipollez, casi olvido el sentido de todo esto. El propósito fundamental, que va más allá de cualquier aspiración futura:

Escribo
porque lo necesito.
Porque lo siento.
Porque son mis manos y mis ojos.
Porque es tan mío
como nada.
Porque es mi voz y mi cerebro.

Escribo por que quiero.
Por que lo llevo dentro.
Escribo por que quema...

Azoteas...

El cielo es rosa.
No,
violáceo.
Muy bonito.
Y yo...
te echo de menos.

Querría echarte de más,
pero no puedo.
Y te odio,
un poco.
Aunque, bien puede
que sea amor
o impotencia.
O sueño
de alcohol
y música clásica...

Eclipse...

¿Te crees que en mi sombra hay luz?
Para mi, es Luz.
Para ti
una obscuridad perfecta.
Tristeza, sin sentido.

Lo siento, pero
en mi amparo,
no está tu felicidad.
Mis sueños
no están contigo...