Desabrimiento...

En cada frase que leo
 te repites,
y en cada canción,
oigo, tu cinismo
despiadado.
Palabras afiladas,
al servicio
de una inteligencia perversa.

No.
No eres sosa,
y tampoco es timidez.
Es miedo.

Temes que vea
la Nada
que se oculta
tras tu apatía.

Nada,
que tu silencio
convierte en mi obsesión.
Vendedora de vacío.

Dirás,
que no has hecho Nada.
Y como siempre,
no te faltará razón.

Nada,
es lo que siempre haces.

Arquitectos del mañana...

Me muevo
entre hordas.
Seres,
que buscan llenar
en grupo,
ese pequeño vacío
que llaman vida.
Emociones colectivas
suplantan la magia
del individualismo.

Girasoles en la noche.
Carentes de ambición
y ciegos
de personalidad,
se yerguen
como los colonizadores
de este siglo.
La mediocridad,
su bandera.
Obscuro futuro.

Lastimosa existencia.
Intento
no contagiarme
de su insignificancia,
y de isla
en isla, salto
disfrutando del paraíso
reservado
a aquellos,
dignos de apreciarlo.

Aprehensión...

Cae la noche
y la vista,
se pierde por la ventana.
Pero entre las sombras,
algo me sorprende.

Unos ojos,
cansados,
tras una cara de niño.
Un reflejo
que dice tanto...

Ruinas
desprendidas
se plasman en el cristal,
y el excepticismo
se tinta de melancolía.

Con cada parpadeo,
un destello.
Tantas historias...
Y entre todas,
una.

Su historia.
Mi historia...
Unos ojos
que ven mejor
cerrados.

Winter war...

Una inmensidad
se cierne, allá
donde mi vista se posa.
Todo está sujeto
al contraste del blanco.

Infinito.
Lo que antes era mar,
ya no es más que otro
esclavo
del implacable despotismo
del frío.

Mis ojos
tampoco son
los mismos.
Y ante la mirada muerta
del resto,
solo la noche
se atreve a desafiar
la ambivalencia de la nieve.

Una oscuridad
eterna.
Una guerra
sobre la supremacía
de la luz.

De la prosa al verso...

Sin ser consciente, mi cabeza ha encontrado una forma de dejar salir mis pensamientos, sin adulterarlos. Sin que tengan que ser procesados, antes de ver la luz. Sacrificando claridad y exposición argumental, los versos me permiten una total libertad de plasmación, sin la manipulación a la que mi mente sometía antaño a todo cuanto escribía. Con ellos me siento más cerca del concepto de ilustración renacentista, donde el hombre dominaba todas las disciplinas, y las usaba a su antojo.

Paso a paso. El siguiente: recuperar mi trazo...

17/01/10

Tarde de domingo.
Nieve en la ventana.
Invierno
de Vivaldi en la habitación.
Delicia de Baco
en el paladar.

Suspiro...

El resto
para ellos.
Mis libros me esperan...

Generación cansada...

Sentados en tronos de ignorancia
todo se nos ofrece.
Simplemente esperamos,
alimentándonos de los esfuerzos
de nuestros antepasados.

Nuestros padres,
reducto de una época
en la que el vivir se vivía viviendo,
se horrorizan
al ver como maltratamos el tiempo.

Nada nos mueve.
Nada nos impresiona.
Nada nos motiva.
Somos la generación cansada,
y como tal, seremos recordados.
Una vergüenza
en las páginas de la historia.

"my father moved through dooms of love
through sames of am through haves of give,
singing each morning out of each night
my father moved through depths of height..."

                                        E. E. Cummings