Pusilánime...

Distante.
Cobarde e inmune.
No lo pasaré mal.
No seré yo.

Antes de que eso ocurra,
habré plegado velas
y estaré ya lejos.
Lejos del dolor
Lejos de la falta.

Mejor ser miserable con uno mismo,
que serlo por otro.

Yermos...

Son dias tristes para la cultura.
Tiempos oscuros para el que busca.

"Para tener grandes poetas necesitamos grandes públicos"

Walt Whitman

Moondog...

La vista se pierde por la ventana, 

al compás 

del sugerente balanceo de mi hamaca.

Una cerveza en la mano 

y el mundo en la otra. 

El cielo sobre todos.

Y la música. Siempre hay música.

Habitación con vistas...

Contemplar
por contemplar.
La mente se aleja,
sinuosa
a la deriva.

Pensamientos que entran
por pensamientos que salen.

Un hilo 

por el que todo pasa. 

Nada se retiene.

Las nubes me comprenden.

"-Son bonitas.
-¿El que?
-Las estrellas... Ya nunca las miramos..."

Fête de la musique...

En una ciudad que se esfuerza
por hacerme suyo,
nada falta
y poco importa.

¿Que más da que no hable el idioma?

La música
(la buena música)
no entiende de eso.

Seguir tocando, me teneis ahí...

Jazz tradicional...

Ninguno baja de sus buenos setenta, y ahí están. Haciendo lo que les llena. Lo que les place. Ninguno músico, pero todos genios de lo suyo. Enormes. Felices y jóvenes por un instante. Ni se acuerdan de lo que les ha costado subir al escenario. Mañana les dolerá todo el cuerpo, pero no hoy. Hoy vuelven a ser unos chavales.

Sus señoras, desde abajo, no les quitan ojo. Orgullosas de ver a sus mozuelos en lo más alto, se derriten en miradas que han preservado durante décadas. De vez en cuando, alguna me mira, y me guiña el ojo, en señal de aprobación por mi entusiasmo. Y no es para menos. Creo que estoy más emocionado que ninguno de los presentes, con cincuenta años menos. Manda huevos...

Que grande es la música.

Pretencioso...

Vivo
río
padezco y sufro.
Anhelo.
Amo y siento.

Hago lo mismo que vosotros,
y pese a todo,
creo que nada tenemos
en común...

Desprecio...

Sé que no es sano. Sé que tampoco es justo. Por eso, intento reprimir el sentimiento que en mi producís, pero cuando algo es visceral, poco se puede hacer.

Simplemente os desprecio.

Si. Os desprecio. Por lo que sois. Por lo que queréis ser. Por aceptar las cosas como son. Por esconderos detrás de estereotipos. Por guareceros en convencionalismos. Por no cuestionaros como individuos.

Creo que sobrevaloráis la felicidad...

"...me da vergüenza la especie humana, pero no quiero añadir nada a esa vergüenza, quiero raspar y quitar un poquito de ella" 

Charles Bukowski

Déspota...

Si la ciudad fuera mía,
llenaría las calles de música,
y haría de la vida
una eterna sinfonía...

Inspiración...

Es dificil acotar el arte, marcar donde empieza y donde acaba. Distinguir una raiz, si es que acaso la tiene, o saber qué influencio a qué. Todo se mezcla. Todo se junta. La música inspira a la pintura, y esta a su vez a la escritura, y a la escultura, y a la propia música.

A breves cuentas, el arte inspira al arte, de eso no hay duda. Pero a su vez, todas las disciplinas están ligadas por algo superior y magnánimo. Algo que está más allá de la producción artística como tal. Hay actos, momentos, personas, lugares, circunstancias y sentimientos, que son arte por su propia naturaleza. Hay musas y Olimpos. Gestas y tragedias. Romances...

¿Que mayor aspiración que ser tocado por el arte? Si no puedes ser inspiración, inspirate de cuanto si lo es. El arte llama al arte. Haz arte. Se arte...

Jouez, je suis a vous...

Vivo
entre versos que no escribo.
Entre sentimientos
que no siento.
Tan solo a veces,
los unos y los otros,
me hacen sitio
y comparten conmigo
unos instantes de fantasía...

"... ellos también sienten que la iluminación de esos pocos días es lo que da sentido al resto de su vida."

Kenneth Rexroth

Caterva...

Cual hormigas,
todos marchan al compás
de un baile
incomprensible para mis ojos.

Sin llegar a ser conscientes
de que su insignificancia
llena de sentido sus días,
hacen
del mundo lo que es.

De su ceguera,
nace mi perspectiva.

Me hacen sentir superior.
Bailad malditos,
bailad...

Más allá del umbral...

Dices,
que quieres compartir mis sombras.
Ser una
con mis penas.
¿De verdad eres consciente de lo que pides?

Pides
que sea más yo que nunca.
Que te arrastre
conmigo,
allá, donde solo hay estatuas.

No,
no debes de ser consciente de lo que pides...

Ojos robados...

  Hoy, me ha vuelto a sorprender un guiño en el espejo. Cada vez es más habitual, que los resquicios de lo que un día fui, se esfuercen por salir, para dejar este cuerpo de una vez por todas.

  Me ocurre al ver mi reflejo en los escaparates, o al toparme frente a un espejo. Ante la presencia de una figura desconocida, mi mirada, siempre busca los ojos. Pero, ¿porque es desconocida? ¿Desde cuando no reconozco mi propia imagen?  ¿Y porque en lugar de ver mis ojos, veo los que tuve en mi infancia? Ese enano rubito me busca en cada esquina...

¿Que pasa cuando mirándote a los ojos, encuentras al que una vez fuiste? Pues, que instintivamente miras el resto de la imagen, y ves el tú, que nunca has visto. Por una vez en la vida, te ves, como el resto del mundo te percibe. Como a un extraño. Un extraño con el brillo de los ojos que tuviste de pequeño. Pero tu sabes que ya no eres ese brillo. Eres el extraño. El extraño con los ojos robados.

Las arrugas de la piel se contrastan con esa nitidez perfecta y cristalina que tiene un ojo sano. Y es en esa superficie vítrea, donde casi puedes ver, todo lo que formó a la persona que ahora mismo tienes delante. Percibes en esa pupila, lo mas puro de ti. Aquel que fuiste, antes de que el mundo te sodomizara y te convirtiese en esa figura que no reconoces en el espejo.

Hay tanto por lo que has pasado. Tanto sufrido, tanto aprendido. Te sientes viejo. Castigado por los envites del destino. Frente a ti tienes a alguien que ha vivido, lo que solo tú sabes. La persona que está contigo todas las noches antes de que el sueño te venza. La observas, con miedo. Con respeto. Y sino lo haces, deberías. Esa persona es la única que conoce todos tus secretos. Ese cuadro que todos escondemos en la alcoba.

Absorto, me pierdo en ese rostro impersonal. Las facciones se van desdibujando, hasta que solo alcanzo a ver una bestia implacable. Una bestia que se resarce de cada dificultad. Una bestia que no muestran atisbo de sentimientos, y donde solo a veces, aflora en sus ojos, una melena rubia, con cara de pillo...

Itaca...

El perfume ya se fue,
pero tu olor
todavía
impregna mis sábanas.

Esa vergüenza,
ese miedo,
ese placer...

Todo permanece
en mi cama,
esperándote cada noche,
desengañándome cada mañana...