Contra el mundo...

Nunca hubo esperanza. No hubo opción. Todo acabó mucho antes de empezar. Las cartas estaban sobre la mesa. Todo repartido.  Daba igual cuantos santos hubiera. Solo hacía falta una persona corrupta para condernarnos a todos. Solo uno para sembrar la semilla del odio, y generar injusticia. Una vez sembrada, era solo cuestión de tiempo que arraigase en lo más hondo de la sociedad, pudriendo la bondad de los individuos. Alquitranando sus sentimientos. Secando su corazón.

No. Este mundo nunca funcionará. Una mala intención puede con todas las buenas. Nunca hubo esperanza.

Ajeno...

Todo parece perfecto.
Armonioso y tranquilo.
Tan redondo...

Todo fluye y se articula,
hasta confluir
en un equilibrio
que me ignora,
que me rechaza.
Mi escepticismo
no es bien recibido.

No.
No termino de encajar
con esa armonía
que mece el mundo.
Que lo acuna dormido.
Esa armonía
que tanto me asusta.
Esa armonía de la que huyo...

Asocial...

 Es esa frivolidad, ese constante buen humor, esa ostentación de desparpajo, casi insolente, lo que me aleja de vosotros. No lo entiendo. Os aferráis a los convencionalismos, como si nada escapará al sentimiento común. Traicionáis vuestra cualidad de individuos, por el simple amparo de la masa.

Veo gritos de socorro en vuestras ansias de ilusionaros. Complacencia forzada en el cinismo de alegraros. Cada esfuerzo por agradar, desvela vuestros verdaderos miedos. Un grito desesperado, en busca de aceptación...

¿Tan solos os sentís?

Frivolidad...

Una vida en cada metáfora,
para el que la siente.
Para aquel
que la comprende.
Para el resto,
algo inocuo
que se pierde
en el vacío de una mente.

Vacío
en el que todos estamos,
el que habitamos.
Vacío
donde algunos vivimos,
o lo intentamos.
Vacío
hacia el que nos dirigimos,
y nos precipitamos.
Vacío
donde morimos, sin enterarnos...

Horizontes...

Bastedad brutal,
que todo lo exagera.
Salvaje.
Espacio
en estado puro,
de cielos,
de pensamientos.
Todo lo magnifica,
salvo la percepción de uno mismo.

Pequeño
insignificante,
leve.
Insoportablemente leve.
Tanto
que no puedo por menos
que despreciar todo cuanto soy.
Mis preocupaciones y alegrías, caen
ante la crueldad de un océano
infinito.
Observo los límites
bajo los que mi vida discurre.

Inabarcable,
la realidad me revela
mi sitio en el mundo...

Da igual
lo que ocurra, haga, o intente.
Nunca habrá
ni dejará de haber.
Todo afán de trascendencia
cae
en un por siempre...

Cicatrices...

La piel se vuelve papel,
y desvela guiños,
de lo que el tiempo no pudo borrar.

Huellas
de tu propia historia,
sinceras y nobles,
se abren al mundo.

Narran tus éxitos.
Narran tus derrotas.
Rastros
de lo que hemos sido.
Pistas
de lo que seremos...

Alza la cabeza.
Muestralas con orgullo,
pues tu las hiciste,
como ellas te hicieron a ti...

Hierro...

Bajo el amparo de la noche
cuento mis penas.
Ellas me cuentan a mi.

Las enumero.
Muchas llevan tu nombre.
Otras,
llevan conmigo desde siempre.

No soy nada sin ellas.
Y con ellas
no soy mucho más.

El pecho se parte
y de mis adentros,
escapan gritos de socorro.

Lloran por mi.
Quieren que me aleje.
De esta vida.
De estos lazos de comodidad
que me entumecen y me coartan.
Que nublan la belleza inherente
que cada día esconde.

Atrapado en el lado ciego,
no hay bondad.
No hay virtud.
No hay ilusión.
Solo pena,
remordimientos,
y el fuego que me envenena.

Huir.
Perderme...

Arte...

Arrojas luz
a los rincones más inhospitos.
Llenas de sentido
los vacíos del alma.
Eres la esencia de lo eterno,
pues, solo bajo tus alas
está la cura contra el tiempo...
Todo lo que merece ser salvado...

Noviembre...

Días grises, mimetizan mi ánimo.
Me disuelvo
en un torpor otoñal,
y resbalo por el cristal,
junto con el resto de las gotas...

Decadencia...

El deber del individuo contemporáneo, debería recaer en la defensa de los valores que la sociedad actual desdeña.

El ideal del hombre moderno, ahora más que nunca, debería ser el romántico...

Desazón

La luna,
manchada
hila versos de papel,
que mis labios
repiten
sin llegar a entender...

Mi subconsciente agoniza...

Metacrilato...

Parpadeo. Levanto la mirada, y algo me sobrecoge. Todo sigue ahí. Pero nada es igual. Reconozco la habitación, sus cualidades espaciales y los objetos que en ella habitan. Todo es distinto. Todo brilla con otra luz. Con otro matiz. Todo ha cambiado.

Perdido en un mundo que se desdibuja, un ente acapara mi atención. Mi ánimo, está delante, devolviéndome la mirada. 

Está mustio, pero no sé porqué. No sé porque está ahí, y él, parece no entender que hace fuera de mi. Parece que siente pena al verme. Yo no siento nada.

Busco respuestas. Me miro las manos, y las muevo con sigilo. Analizo cada movimiento, intentando seguir cada impulso que mi cerebro emite. Todo es plástico. Efímero. Noto como el aire se hace más fluido. Como resbala entre mis dedos, hasta que se disuelve en la nada que me rodea. Me ahogo. 

Sin resistencia, caigo en un inmenso sueño, del que no sé despertar. Pero eso ya no importa. Sigo cayendo, y mis manos siguen ahí. Acariciando lo que antes era aire. Vuelvo a alzar la cabeza, pero solo la pared me espera. El ánimo ha vuelto a mi. El peso de mi consciencia ha vuelto.

 Todo sigue ahí. Nada ha cambiado...

Esencias...

Lo siento.

No hay opción al dialogo.
Me gustaría,
pero no.

No compartimos percepciones.

Me pregunto,
si acaso tenéis. 

Veis el contorno

pero no apreciáis la belleza.

Oís el crepitar,

como si de ruido se tratara. 

Percibís el hollín,

sin que nada os sugiera.
Vivís sin vivir,
y os llamáis vividores.

¿Cuando fue la última vez que levantasteis la cabeza?

¿Acaso no sentís que os estáis quemando?

Purismo...

Canalizar los pensamientos.

Libres.
Puros.
Infinitos.

Hilos de subconsciencia
sin adulterar.
Esqueleto del pensamiento
violado por mi obcecación.
Formalismos
que necrosan mi brazo,
entumeciendo mi cabeza.

Romper el léxico.
Sinceridad narrativa.
Volver a ser yo...

"El día que termine un cuadro, será el día que deje de pintar..."

Espuma...

En los días buenos,
casi puedo verle sentido...

En los  malos...
Las horas
alimentan mi desdicha.
La irrelevancia
se vuelve insoportable...
Banalidad, en cada suspiro.
Vacío
en cada palabra.
Nitidez
en cada sombra.
Solo la soledad,
me aleja del abismo.

En los días malos...

nada flota...

La única fé...

 A menudo me pregunto, donde perdemos la visión que tenemos de niños. Mentes abiertas, donde  nada dan por hecho. Mentes que poco a poco nos encargamos de corromper con nuestra mirada obtusa. Pequeños sabios, a los que cegamos con nuestros prejuicios. No puedo por menos que mirar atrás para ver de donde viene está perdida de criterio.

Creo, que gran parte de los prejuicios que coforman la moral occidental se los debemos a la todopoderosa Iglesia Católica. Lo que empezo como un rebaño de piadosos, se extendió como una plaga, entre las estratos más bajos de la sociedad romana. Calando hondo en personas que no tenían nada donde asirse, la nueva fé era el simbolo de esperanza. Por ello, y desde entonces, su avance fue implacable. Tan rápido, que en menos de trescientos años, paso de ser la única religión prohibida en Roma, a ser emblema del Imperio bajo el mandato de Constantino. Allá donde hubiera descontento, la palabra del mesías entraba para revolucionar los cimientos de la sociedad romana. Una sociedad que había sido capaz de combinar fé, con lógica, basandose en el estudio y el conociemiento, fue pisoteada por las palabras totalitarista de una malinterpretada palabra de dios. Con ella se quemaron bibliotecas, archivos, y comenzo la caza de brujas. Con ella, llego la edad media. La inquisición. El miedo. Siglos de sabiduría perdida, para nunca volver. Porque pese a el conocimiento que poseemos hoy en día, nunca hemos sido capaces de deshacernos de la moralidad podrida, impuesta por tantos años de sombras.

 Hoy en día, incluso ateos, agnósticos, liberales, prógres o modernos, siguen viendo el mundo bajo algunos valores tradicionales, que se remontan a esos tiempos oscuros, donde la libertad de culto se pagaba cara. El tiempo de los sabios ya pasó...

Agridulce...

Recuerdos, teñidos
del blanco más frío.
Olores,
que impregnan detalles
con simbolismo.
Vainilla y bicicletas.
Todo se aglomera
remontándome a un pasado
adulterado por el tiempo.
Agriando
los momentos más dulces
y desvirtuando los amargos,
mis recuerdos,
tal y como los viví,
se desvanecen en mi cabeza.
En su lugar,
una estampa homogénea
pierde nitidez
mientras gana sentimiento...

El camino de los sabios...

... y colgar
allá donde vaya
una bandera
que no responda a país
o credo.
Un estandarte
donde se lea:

Aquí, rige la razón, el placer del saber, y la fascinación de la duda...

 "Epicureo compró una casa en las afueras de Atenas que tenía un pequeño huerto, al que luego se llamó "El jardín". Allí los miembros de su escuela cultivaban la generosidad, la amistad, y la discusión de temas filosóficos, que se reflejaban en un estilo de vida concreto [...] Mientras el dintel de la Academia mostraba la premisa: "Que no entre quien no sepa Geometría", en El jardín podía leerse al entrar: "Aquí reina el placer".

Otoño...

Un suspiro helado

se desdibuja
en la ventana. 

Se cuela por los pliegues 

que abrigan el ocaso
e irrumpe en mi cabeza.

Despierta...
Haz sitio a la melancolía...

Rocket man...

 Como el humo,
me sostengo
en el vacío que respiro.

¿Me ves?
Soy el de mirada perdida.
Soy el de la cabeza gacha.
El de los sueños imposibles...

Fronteras...

Trama de mentiras
que me ata.
Que me cohíbe.
Marca los límites de lo posible.
Acota el mundo
en un plano imbuido en convencionalismos.
Su maquinaria de censura
aplasta las mentes del individuo,
que solo alcanza a bajar la cabeza
ajeno al yugo que le somete.

Huir.
Alejarme
de tanta obscenidad formal.
Quedarme solo
en mi purgatorio particular.
Reinventarme cada mañana.
Morir cada noche.
Ser libre...

¿A que más se puede aspirar?

Altibajos...

Sin razón aparente,
mi ánimo se dispara.
Las razones se desvanecen.
No las necesito.
No tienen cabida.

El cielo se abre.
Nada sobre mi cabeza.
Excentricidad.
Oteo el mundo
desde mi atalaya de cristal.

Mañana pagaré por mi osadía...

Clamor...

El campo en llamas,
Todo arde
bajo el misticismo de una noche eterna.
La luna irradia de neón
los brillos que el fuego escupe.
Tanta devastación,
tan hermoso...
Solo podía verse en sueños...

Puertas adentro...

Me maravilla ver el empeño con el que los individuos muestran al mundo, solo, lo que consideran digno de ser visto. Pequeños fragmentos inconexos, que nada tienen que ver con la persona que los exhibe. Esfuerzos titánicos por exponer una imagen de convención pública. Pinceladas abstractas, tintadas de un formalismo patológico, que poco tienen que ver con la realidad del individuo. 


Incapaces de ver que sus inseguridades, miedos y flaquezas, les hacen más especiales que la fachada lisa que tanto se esfuerzan en mostrar, puertas adentro, se ahogan en inseguridades, y detestan la verdad que solo ellos saben. Sus vidas vuelven a la realidad. Una realidad fría, y eléctrica. Cada pretensión, les hunde un poco más, en el mundo de sombras que se crea cuando cae el telón. Un mundo lleno de dudas, y trapos sucios. Se empeñan en ocultar su condición humana, y mostrar cosas que no solo no los definen, sino que les tacha de cínicos. 

La sinceridad es un bien escaso, sobretodo con uno mismo. 

Filosofía barata...

Desorientado, la duda aflora. La pregunta es vieja. ¿Quienes somos?

La mayoría de la gente se pierde en desvaríos tales, que se puede llegar a oír cosas como "polvo de estrellas", o "meras irrupciones en el espacio tiempo". Otros simplemente dicen su nombre. Analizando las respuestas, uno se da cuenta de que la pregunta obviamente no debe de estar bien formulada. No se como preguntar sin dar opciones, así que aquí están:

¿Somos lo que nos creemos que somos? ¿Lo que los demás ven en nosotros? ¿Una mezcla de las anteriores? ¿O algo que nada tiene que ver con la percepción subjetiva de un individuo? Por enunciarlo de otro modo: ¿Es la persona un ente objetivo, capaz de ser juzgado sobre la base de unos valores absolutos?

Por mi parte, creo que somos lo que nosotros mismos aceptamos ser. No los que quisiéramos ser, no los que nos creemos, ni siquiera los que conforman nuestros actos. Somos lo que aceptamos ser, lo que reconocemos,  toleramos, soportamos y transigimos.

"De querer ser a creer que se es, ya va la distancia de lo trágico a lo cómico..." Ortega y Gasset

Escala humana...

¿Y quien sino tú, puede ordenar tu vida? No busques más allá. Tendrás suerte si alguien consigue darte una razón, que cimente tu pisada. Recuerda, que el paso lo das tú, y solo tú verás lo que te aguarda al otro lado. El futuro es tu esperanza y tu cruz, y como tal, en ti recae toda la responsabilidad de lo que el azar te depare.

 Simplifica. Ten la sangre fría de ceder a la lógica, y el coraje de luchar contra ella, pues el futuro, no es más que la entropía de factores que acaban cayendo del lado de la razón, y el esfuerzo. No olvides, que las únicas verdades absolutas que encontraras en esta vida, son aquellas que estés dispuesto a creerte.

"Hay que hacer lo que hay que hacer, y hay que evitar hacer cualquier cosa..."  Ortega y Gasset

Porcelana...

Mis sueños son ambiguos,
irreales.
Rozan una sencillez imposible,
abstracta.

Inabarcables,
me elevan a un mundo,
en el que cuesta respirar.
Miedo de no aguantar arriba.
Terror de estar abajo.
Vivo con la carga
de no conocer a lo que aspiro,
y aún así,
saber que me supera.

Todo es susceptible de mejora.
Me castigo.
Quiero lo que nadie esperó de mi.
Quiero demostrar que se equivocaron.
Que no solo llegué,
sino que además lo hice
por mi propio camino.
Probar que mis sueños
aún siendo infantiles,
valen más que sus mentes obtusas.

Viven de sueños prestados...
¿Quienes son ellos para juzgar?

Ilusión...

Tan mala o peor
que la propia esperanza.
Podría definirte
como lo que eres.
Podría contar
todo el mal que haces,
pero
para ojos del que te ha vivido,
tu nombre
ya lo dice todo.
Y para aquel desdichado
que sigue depositando
sus esperanzas en ti,
ninguna palabra mía
evitará el desplome.
Pues, solo tú
tienes la fuerza de decepcionar
a tan gran escala...

Ilusiones...
nunca venís solas.

Mi cine...

En cada mirada
un pasado.
En cada imagen una historia, 
En cada canción,
una escena. 
Todo está abierto.
Mi mente vuela, 
suscitada por cuanto la rodea. 
Me pierdo en elucubraciones.
Fantasía se mezcla con realismo, 
abriéndome las puertas 
de un mundo libre.
Perderte en la melancolía
o reírte de ella.
No hay fronteras.


Escenas cotidianas
de las que me adueño.
Las magnifico,
superando así
a una realidad
venida a menos.
Historias con carácter.
Historias
que conservan esos principios
que hacían de lo antiguo
extraordinario.
Lo que en mi provocan,
es más sugerente,
más poderoso
más intenso,
que esa realidad fría
de post operatorio,
Una realidad
que rara vez
logra alcanzarme.
Lágrimas irreales.
Quejas sordas.
Ceños que poco valen fruncidos...


Me tachan de insensible. No estoy de acuerdo. Tengo otra sensibilidad. Una propia.

... de la vida y la muerte

El sol, se precipita contra el horizonte.
Desde el porche de una casa.
un hombre bebe a la fuga del día.
En sus ojos, una mirada
que se pierde en el pasado.
Observa con aversión
un mundo que ya no entiende.
Su tiempo ya pasó.
Una estampa que explica una vida.

Otro legado para el olvido...

12-05-2007

Tres años,

y raro es el día 

que no me sobrecoge tu recuerdo. 

Un olor, 

un proverbio, 

un dedal, 

una nana, 

vinagre... 

Todo vale,

 para que inundes mi mente 

con amargura. 

Angustia a raudales. 

Tu sencillez me entumece. 

Me siento más bajo. 

Más menudo. 

Pequeño otra vez. 

El Miedo vuelve

convertido en realidad. 

Se apodera de mi, 

y no puedo por más

que bajar la cabeza,

para hacer más llevadera la carga 

que tu recuerdo acarrea. 

Fracaso e impotencia.

Sentimientos horrendos, 

que no quiero soltar. 

Solo así, puedo rendir pleitesía,

honrar y  agradecer 

toda una vida de dedicación

y cariño.

Tanto cariño... 

Que menos que tenerte presente...

Escultura...

Solo yo decido que es digno de mi. Cuanto valgo, y por cuanto me vendo. Entendiendo la virtud como el perfeccionamiento del ser, y el inconformismo como el producto de una mente despierta. Porque en la sabiduría yace mi dominio, mi razón y mi tumba.

 "Regresa a ti mismo y mira; si aún no te ves bello, haz como el escultor de una estatua que debe llegar a ser hermosa: quita raspa, pule y limpia hasta que hagas aparecer un bello rostro en la estatua. También debes retirar todo lo superfluo, enderezar todo lo tortuoso, limpiar todo lo oscuro. Abrillántala y no ceses de esculpir tu propia estatua hasta que aparezca en ti el divino esplendor de la virtud, hasta que veas la sabiduría en pie sobre su sagrado pedestal..."

         Plotino (sIIIddc)

Fácil...

Cuando no necesitas una razón, 

todo se entiende. Todo sobra. 

La torre de Zimmer...

Cuando la distancia agoniza,

todos los besos son pocos.

Caricias infinitas.

Destellos rasgan la noche.

Después de la tormenta,
después del frío turbio de la soledad
las espadas permanecen en alto.
Sueños que cobran vida.

Seguimos brillando
más allá de cualquier ilusión.
Brillamos.
Brillaremos.

Closer to home...

If home is where your heart is,
no doubt Im heading towards it...

Rutina...

Los días pasan.
Se suceden.
Pasan
sin motivo aparente.
Siguen pasando.

Se escapan.
Ajenos a mi frustración,
se marchan.
Huyen.
Se pierden.
Pasan.

Días, que desde la distancia
me maldicen
por no darles sentido...

Desdicha...

Desde hace años he intentado conocer, comprender y practicar la calma espiritual budista. Pensaba que ahí estaba la clave para darle descanso a mi tormento. Liberarme de todo aquello que me generaba insatisfacción a largo plazo. Dejar que las cosas no me afectaran. Encontrar la paz.

Sin duda, he aprendido mucho en el camino. Me he vuelto una persona, más estable, conocedora de la dualidad que nos rodea, y capaz de valorar los pequeños detalles y lujos que la vida te brinda. Sin embargo, aunque ha sido una experiencia muy positiva, la paz no está ahi. Al menos no la mía.

Mi paz está en una búsqueda, cuyo único objetivo es la búsqueda en si. No quiero conformarme. No quiero una calma emocional, que frene mis ansias de saber. No quiero renunciar a mis fantasmas. Y sobretodo, no me puedo permitir perder las pocas ilusiones que me quedan.

Busco algo que desconozco. Algo que no quiero encontrar. Algo que, quizás, ni siquiera perdí. Necesito esa lucha interna. Necesito batallar. Es mi inconformismo lo que me hunde, y lo que me mantiene a flote.

Si. Tengo días malos. Días en los que toco fondo. Pero es justo en ese fondo donde mi vida cobra sentido. Los necesito. Supongo, que soy feliz en mi desdicha...

Resquicio...

Ladro a la luna.
Un grito rasga el firmamento,
rompe el pecho
y se adentra en lo desconocido.
He soñado con una vida nueva.

"Busco un lugar donde refugiarme de la corriente que me lleva..."

Estío...

Los días me sobrevienen.
Floto en ginebra.
Los ojos se nublan y las ilusiones se ciegan.
Sumido en una rutina de perdición,
me encuentro cada mañana
más perdido que la noche anterior.
Con la lengua pegada al paladar
y los ojos inyectados en sangre,
soy un despojo, bajo el abanico
del sol de julio.
Obligación y desenfreno se suceden.
Un pulso, entre la necesidad de ser
y la obligación de vivir.

Black heart inertia...

Embaucado por las mentiras
que el ansia de vida propaga,
busco respuestas en mundos efímeros.
Inteligibles y agridulces,
se abren al pecado.
Tatuado
con la agonía que en mi ser plasma,
apenas me reconozco.

Yo no soy ese.

Ofrendas...

Sombras caen a mi paso.
Velocidad bajo la luna.
Siluetas sinuosas acechan.
Mi subconsciente me reprocha
los errores que no cometo.
El hábito enmascara la traición.
Esclavo de lo que no he vivido,
la tentación sale a mi encuentro.
La noche,
arma de atractivo lo vedado.
Pero no.
No lo merece.
No lo quiero.
Somos más.
Seremos más...

Otra noche fuera...

Y es, hasta que no vuelvo a casa, y escucho esas rechonchas patas repicar contra el parqué, que no me siento a salvo de tanta obscenidad formal. Mercado de apariencia, en el que se vende el alma, aún cuando crees que solo hay carne en la permuta. Sé que no soy mejor que ellos, sin embargo algo hace que repudie el torpor donde se refugian. Algo que me impide sentirme bien, rodeado de tanta fachada, y tan poco sentimiento. No soy mejor que ellos, pero sin duda soy distinto.

Extraño...

Otro giro.
Otro latido de un corazón distante.
Ajeno a cuanto me rodea,
todo es extraño.
Me contagio
de lo que no se deja ver.
El mundo se desvanece
bajo una nueva mirada.
Ante mi, lo imperceptible.
Los hilos que articulan la red
de la que todos pendemos,
se hacen tangibles.
Siento la fragilidad del equilibrio
que envuelve al caos.

Caleidoscopio...

El sol
caliente mi piel.
El parpado filtra
la luz que contra el arremete,
En su dorso
figuras orgánicas,
fluyen y convergen.
Bailan para mi,
mientras grillos y chicharras,
advienen al verano...

Luceros...

Y una vez más,
son tus ojos.

Nublan la razón.
Alicatan mi juicio.
Los maldigo

y los vuelvo a maldecir.

Tus ojos.
Dadores de vida,
inspiran facetas olvidadas.
Me hacen soñar,
para encontrarme
de nuevo solo,
al despertar.

Tus ojos.
Alas de barro.
Como Ícaro,
mi destino es caer.

Pobre infeliz.
Lucho una guerra,
que el tiempo ya ganó.

Disección ...

Escalofríos,
mariposas y entrañas,
conforman la pasión.

Cariño y convivencia,
definen la afinidad.

Sacrificio,
entrega y lucha,
configuran la determinación
que impulsa al amor
más allá del sueño...

Alcohol...

Otra noche,
en la que el mundo
no da tregua.
Noche donde regodearse
en la melancolía.
Noche para perderse
en las entrañas del misticismo.
Noche para encontrarse
con la claridad de la ginebra.
Noche para escribir.
Para encomendarse a la poesía.
Noche para asumir.
Para aprender
de la infinita sabiduría
que la soledad alberga.

Otra noche, de esas
en las que el mundo
sigue siendo el mundo...

Mar menor...

Un horizonte tomado por brillos distantes, 
recoge el relevo cedido por el sol. 
Luces turbias. 
En su reflejo ondula
mi angosto malestar.

Tímidas, arrojan sombra 

sobre las flaquezas de la mente.

Dispersas, agitan la bruma que el mar genera,
llenando de dudas mi atormentado ser.


Todo lo que un día dejé atrás, no ha vuelto. Si lo he perdido, o nunca estuvo ahí, no lo sé. La vida que creía tener se reduce en escasos momentos, y los recuerdos que en mi dejaron. No hay más. Me siento como un eterno viajero, que nada tengo donde voy, y poco traigo de donde vengo. Solo me acompaña lo puesto, lo vivido, y lo sentido. Más allá de estas lineas, me aguarda esa vida que creí tener. Un vacío duro de asumir, e imposible de llenar. No tengo nada...

Incierto...

Una sola lágrima

parte mi rostro en dos. 

Una vez más

en tus ojos, 

estaba la respuesta. 

Atesoro 

tus últimos compases 

mientras observo 

como se va, medio año de fantasía. 

Algo puro e imposible. 

Perfecto, y por ello 

finito. 

Puede ser el principio.

Diluvio...

Llenas el vacío
que mora entre mis brazos.
Estrellas tus lágrimas
contra el fondo de mi ser.
Cada gota es un castigo,
que acusa mi apatía.
Avergonzado y mudo
no puedo corresponderte.
La angustia se ceba
de mi adusto mal estar.
Olvidé como llorar.

Veneno
que no puede salir,
envicia mis entrañas.
Quiero romperme en un sollozo.
Derrumbarme cual charco
y limpiar así, mi tormento,
pero mis ojos, ajenos a todo
siguen secos.
Olvidé como llorar...

Egoismo...

Vives en mi.
Orgulloso, te muestro
pues solo tú
estuviste a la altura.
Me hiciste quien soy.
Me explicaste
que estamos solos
en la inmensidad de cada día.
Me enseñaste a vivir
con y para mi.
Contigo comprendí
que la bondad no existe.
Que es la conciencia,
la que nos corroe sino la complacemos.
Somos esclavos de nuestra moralidad,
y más allá, solo hay
simple y llana indiferencia.
¿Que si soy egoista?
Con orgullo, asiento.

Mis palabras pesan. Mis palabras duelen. Caen como las verdades que son. Habrá quienes me miren y se compadezcan. Santos, que piensan que sus actos, están lejos de cualquier retribución... Necios. Dais, por la autocomplacencia que ello os produce. Dais, por sentiros bien con vosotros mismos. Si por ello os creis altruistas, soy yo quien os compadece. Hedonistas pretenciosos.

C...

No se si soy
el que escribe
o el que siente...

A todos los que hacéis posible tanto lo uno como lo otro, gracias...

День Победы

Ciudad castigada,
se duele de heridas
que el tiempo no logra cerrar.
Marcados con cicatrices invisibles,
retoman vidas en ruinas.
Polvo.
Dolor, en los ojos de un pueblo
donde orgullo e historia
son razones por las que volver a morir.
Pensativos, desafiantes,
son el legado de novecientos días de asedio.
Ancianos no olvidan.
Jovenes no perdonan.
El vacío
llena la pérdida de siete generaciones.
Parece que fuera ayer.

Hermitage...

Paraiso
donde todavía
se entiende la vida.
Santuario que alberga
la expresión que da sentido al hombre.
Rescatadas
de lo que antaño fueron cimas de la creación
 -cuando el gusto era un placer
 y el Arte un lujo
 bien apreciado por unos pocos-
brillan majestuosas.
Gestos atrapados en marmol,
miradas
selladas en lienzo.
Salones donde mecenas
hiceron de la belleza, un máximo.
Escondites
que dan sentido a años de evolución,
muestran la grandeza de nuestros origenes.
Antes de que la Igualdad
aplastara los derechos del Arte.

Tesoros
que nada comparten con ese espacio político,
que hoy es la cultura.
Arte violado.
Masticado y escupido,
para facilitar la digestión
de mentes podridas.

Bautismo...

Lágrimas en las ventanas.
Mil agujas, repican
sobre los tejados de cobre.
La lluvia cala
el alma rota.
Gotas de dramatismo
empañan un día gris.

Témpanos en la nuca,
desnudan la fragilidad del ser.
Deseos que mojan,
mi permeable voluntad.
Sumiso,
el agua purifica mi rostro.
Sueños resignados
encogen.
La percepción de la existencia
agudiza.

Deshielo...

Tímidos rayos de sol
inundan el día con optimismo.
Destellos en el rocio del asfalto,
impregnan de dinamismo la mañana.
Poco a poco,
la ciudad depierta de su torpor.
La primavera florece en sus caras,
dandoles un aspecto casi humano.
Tras meses hibernando,
un grotesco bullicio,
viola el silencio invernal.
Al menos,
denotan estar vivos.

Agorafobia...

 Soledad. Mi eterna compañera, ya hace eco a lo lejos. Un nuevo orden se ha impuesto, dando por buena mi apatía. Cautivo, solo yo tengo la llave de mi purgatorio. Me encierro, temeroso de la inmensidad que se avecina. Soy esclavo de estas paredes. La falta de opciones que ofrecen, me hace libre. No hay elección. No hay fallo. Las entiendo. Me comprenden, y en su blancura, mi mente respira. Solo existe lo que en ellas habita. Fuera está el mar de opciones en el que me ahogo.

 Ego. Tuya es la culpa. Hiciste de lo mio lo mejor. Cebaste tanto mis aspiraciones, que cegaron el camino. No. Aquí estoy a salvo. Estás paredes no me exigen nada. Tan solo quieren que las viva, otro día más.

La patria de mis sueños...

Víspera de mayo. El frío sigue castigando el termómetro. Descalzo sobre la terraza, la madrugada se percibe distinta. Pequeñas agujas se clavan en la planta de los pies. Casi puedo oir mis pasos sobre las frías escaleras de la finca, siendo aún niño. Una vocanada de frescura inunda mis pulmones.

Monturas sobre borriquetas. Indios y bárbaros. Cimmeria. Helechos mojados. Cada día era una aventura. Sumido en el torpor invernal, ilusiones marchitas, me son devueltas. Vuelven los sueños perdidos. Vuelven los fantasmas. Revivo esa percepción que teníamos, cuando todavía no sabíamos suponer. Cuando aún no habiamos desarrollado, la capacidad de mentirnos. Cuando observábamos desde la ignorancia. Cuando éramos sabios.

Mi mente se tinta de sepia, y aprendo de lo que un día olvidé. Preocupaciones y angustias se desvanecen en el silencio de una noche infinita. Saboreo las últimas pinceladas, del que sin duda, ha sido mi invierno más auténtico.Luces mostaza, flotan distantes, sobre la gélida bruma. Oscuridad vencida, no puede por menos que ser devorada por el reflejo del mar. El fin del mundo no queda lejos.

Quimera...

Inconsecuencia en cada acto.
Manos inseguras,
buscan acierto en el papel.
Apenas me reconozco,
seco de arcilla.
No quedan pensamientos.
Me hundo en la derrota.
Huelo a miedo.
Apesto.
Mis ojos, ignoran mis súplicas.
No hay lágrimas. Solo ceniza.
Pensamientos huyen despavoridos,
como ratas
en un inminente pecio.
Mi cabeza no es ya lugar seguro.
Para nadie.
Se está librando una guerra
en su interior.
Valores que reinaban
bajo los limites de la lógica,
son ajusticiados, por sombras.
Yo mismo los condené,
levantando palacios
sobre la misma arcilla
que ahora no cuaja.

Sueños imposibles,
alimentaron a la bestia.
La hice tan fuerte...
Por unos instantes fui eterno.
Volé tan alto...

Es una guerra perdida.
Lucho contra lo mejor de mi.

Ojalá llueva pronto...

Despertares...

Soy náufrago
en un mar de sábanas desiertas.
Inmensidad de olas blancas
repiten tu nombre,
mientras sinuosas siluetas
atestiguan tu ausencia.
Respiro el vacío
que impregna mi ánimo.
Las almohadas todavía alaban
esa huella del pecado
que es tu cuerpo.
Nube celestial
esculpida para el placer.
Delicada.
Poesía entre algodones.
Haces de mi cama un santuario
donde velar tu regreso.
Un abismo
que solo tú sabes llenar.
Vuelve.
Ahógate conmigo.

Significante...

No me hables de amor,
porque no lo conozco.
No digas siempre, ni todo.
Son palabras que no entiendo.
Di tú, di yo.
Di ahora.
Di nosotros...

Vainilla...

Brillas.
Irradias luz, con cada latido.
Eres el sol que me ilumina.
Contigo se va la noche
Contigo despido el día.
Y cuando cegado por tu aura,
te pregunto por el secreto,
tu suspiras:
Es por ti...
Y brillamos juntos.

Vértigo

Tiempo. Viejo despota.
Como Saturno devorando a sus hijos, tú
me arrojas al abismo.
Muro implacable, que me empuja a mi final.
Cada día más cerca del borde,
puedo ver ya
el fondo.
El fin
de toda vida
tal y como debe ser concebida.

La muerte del inconformismo,
de la rebeldía,
de la mente despierta,
de todo por lo que luchar.
Pequeñas nubes,
libianas y etéreas,
son lo único que me separa
de esa fatalidad.
Las llaman opciones.

Yugo gris...

Futuro. Otra vez tú.
Me sigues persiguiendo.
Me sigues alcanzando.

Horizonte con mil caras
que me atormentan.
Burlonas, todas sonrrien.
Tras un falso velo de prosperidad,
ocultan el peor de mis temores.
Ríos, sumidos en tinieblas
que desmbocan en el gran mar
donde las masas flotan inhertes.
Avocados al convencionalismo,
murieron antes de nacer.
Vidas
que ofenden a la propia definición.

Futuro, otra vez tú.
Solo tu presencia, me hiela.
El juicio se nubla,
y la razón se disuelve.
Otra vez, incapaz de elegir
en que jaula morir.
Las opciones se entrelazan.
No hay acierto.
No hay error.
Solo hay puertas a lo mundano.
Sensaciones envasadas,
sentimientos compartidos.
No hay sitio para la genialidad.
Lo puro ya no tiene cabida.
El mañana sabe a conservantes.

Futuro, otra vez tú...

Seducido por las ruinas...

Romántico por naturaleza.
Naturaleza frente a cultura.
En mi solo queda ya cultura.
Lo natural se extinguió, hace ya tiempo.
Soy culturalmente romántico.
Romántico por naturaleza.

En el llanto de un nuevo día...

Soy bichero de sabiduría.
Me impregno
del conocimiento que da la vida.
Respiro arte. Magia.
Poesía.
Malvivo, y me arrastro
sobre nichos de vulgaridad,
buscando
dentelladas de cultura, que hacer mias.
La ruina es mi musa,
y la decadencia mi alegría.
Bajo la lucidez de la ginebra
comparto mi visión
de esta gran ironía.

Vida.
Sopa de esperanzas y decepciones.
Melancolia.
Belleza en los cuatro costados,
me embeleso con los efluvios del alcohol.
Romántico por naturaleza
batallo en una época que no es la mía.
Dueño y verdugo de mi propia libertad,
me encadeno a mis convicciones y prejuicios.
El cielo quedó ya, muy arriba.
Desde el acantilado de la soledad
cambio el mundo a mi antojo,
para volver a condenarlo con mi indiferencia,
al dejar escapar, de nuevo,
otro día...

Спокойной ночи

Regalo del destino.
Iluminas
las largas noches y oscuros días
en esta colmena.
Nadie sino tú,
puede saciar esa bestia
que es mi inconformismo.
Saco sin fondo.
Deseo imposible
que solo tus ojos apaciguan.
Darle un trago a un borracho.
Pobre remedio.
Agravias mis ansias.
¿Quien paliará mi sed, cuando te hayas ido?
Duerme ya.

"Si un día me faltas no seré nada
y al mismo tiempo lo seré todo,
porque en tus ojos están mis alas
y está la orilla donde me ahogo."

La niña de rojo...

Un violín corta el silencio,
y entre el historicismo del gris,
un abrigo rasga las pupilas.
Ojos necrosados por el horror de la historia
recuperan la sensibilidad perdida.
Una amapola entre un bosque de piedras,
abre las puertas a la esperanza.

Dulce amapola, con tus petalos de charol,
tan delicada, tan ausente, tan pura,
no mereces pertenercer a este mundo.
Carretillas cargadas de xenofobia
alimentan los nichos del horror.
Abrigada por los despojos de la barbarie
una niña con una abrigo rojo, duerme.

sobre "La lista de Schindler"

Medusas...

Carencia o exceso,
no acierto a saber
que nos diferencia.
Pero no.
Yo no soy así.
Mal que me pese,
soys más listos.
Os llenais del vacío
de la masa que conformais,
sin que os incomode
la precariedad
de vuestra existencia.
¿Lo ignorais,
o lo asumís?
No lo sé.
Conscientes o no,
con ello vivís.
Sea como sea,
no.
Yo no soy así.

Cuna de la civilización...

Anteponemos lo aprendido
a lo vivido.
Esclavos  de una cultura
de la que nos sentimos dueños,
juzgamos con toda severidad
vidas
que nunca entenderemos.
Caminos tortuosos
que no se ciñen
a nuestro codigo ético.
Corruptos.

Nos creemos profetas
de una moral suprema,
incuestionable, universal.
Cínicos, despreciamos
nuestra propia sombra.
Rechazando la imagen
que el espejo nos devuelve,
nos desentendemos
de cualquier responsabilidad.
Achacamos su fracaso
a sus raices vernáculas.
Ignominia.

Falsos librepensadores,
somos incapaces de ver
la imposición cultural
que nos rodea,
que nos domina.
Juicio crítico atrofiado.
Ciegos de pretensión
ignoramos que en nuestra mente
está ese yugo
que aplasta
todo cuanto no se le asemeja.
Necios.

En compañía...

Discutimos
bajo la lucidez del alcohol,
bajo el manto de la noche.
Posturas siempre opuestas,
pero nunca distintas.

a mi padre

Sawasdee...

Bruma distante.
Un horizonte roto por gigantes
petreos.
Espejo de jade
donde se mezclan sueños infantiles
y deseos de perversión.
Paraisos violados
por una cultura que humilla
todo lo que fue sagrado.
Últimas luces de la tarde,
Sodoma se desata.
Moralidad y principios, se entienden
como la patología
de una carencia de humanidad.
La vergüenza
da paso al desenfreno.
Inocentes caidas de ojos, se reducen
a miradas de plástico
en busca de respuesta.
Lascivia que todo lo moja.
El mercado
queda oficialmente abierto.
Nunca cierra.
Carne que fue esculpida para satisfacer,
se abre al placer.
Templos de pecado.
Poco o nada queda
de lo que fueron antaño.
Perdedores y borrachos se alzan
sobre la cima de un mundo
que nunca debería de corresponderles.
Obsesiones purpura.
Tradiciones
que naufragian,
ante el simbolo del dolar.
Veneno de occidente.
El naranja se ahoga en humo
con cada calada de los “despiertos”.
Lento caos.
Torpor de Jack Daniel´s y jazmín,
que nubla
los despuntes del ocaso.
Gomorra está al caer.

Demasiados mañanas...

Promesa del ocaso.
Cultivo de la curiosidad,
solo cosecha desasosiego.
Abanico incierto,
infinito y etereo.
Me entumece
si está abierto.
Me asfixia si se cierra.
Abismo de esperanza.
Mis yos se pierden
al otro lado del espejo.

Nostalgia
de vidas no vividas,
recriminan mi quietud.
Incapaz de escoger,
un día más,
me mortifican.

Precario porvenir.
Mi reflejo me compadece
testigo de la impotencia,
mientras el eco
susurra:
"solo una..."

Delirios de trascendencia...

Versos,
venir a mi.

Darme alas
para alejarme
de esta
mediocridad
que me rodea.

Dejarme ser eterno
mientras os recito.
Seguir descubriendo en mi,
ese yo
al que aspirar.

Versos,
venir a mi,
porque entre los pliegues
de mi soledad,
sé que hay belleza.

Aquilonia...

Tus ojos,
en mis ojos.
Estallido
de armonía y complicidad.
Me pierdo
entre una eternidad de destellos
que brotan,
vibrantes.

No sé,
cuanto de mi
hay en esos pozos de esperanza;
Que es tuyo,
y que es reflejo
de lo que en mi inspiras.
Solo sé,
que en tus ojos,
siempre es primavera.

"Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos"

Neruda

Oblivion Rings...

En silencio
leo sus nombres.
Hiel, en el paladar.
Vidas
cubiertas de musgo.
Miradas
cautivas en mármol
de ángeles dolientes,
que narran tragedias
de otros tiempos.
Cada fecha,
una historia.
Una especulación,
tan real
comos los escalofríos
que trepan por mi espinazo.
Camino,
inmerso en un mundo
que no entenderé,
mientras siga en este.

Pensamientos,
en voz baja
susurran mi mente.
Algo me dice
que aquí,
los recuerdos valen más
que las palabras.
Mil ojos me observan,
mientras corto el aire
con cada paso.
No es la muerte
lo que acecha
en este bosque de piedras,
sino la certeza del Olvido,
que nos hace leer
nuestro nombre
en cada tumba.
Aceptando lo inevitable,
me imbuyo
de la paz
que mana de este camposanto,
y respiro así
los límites de mi propia existencia.

                                    a Vladimir
"Mi nacimiento no trajo nada a este mundo y mi muerte no disminuirá ni su esplendor, ni su belleza"
                                                                                  Omar Jayyam

Desabrimiento...

En cada frase que leo
 te repites,
y en cada canción,
oigo, tu cinismo
despiadado.
Palabras afiladas,
al servicio
de una inteligencia perversa.

No.
No eres sosa,
y tampoco es timidez.
Es miedo.

Temes que vea
la Nada
que se oculta
tras tu apatía.

Nada,
que tu silencio
convierte en mi obsesión.
Vendedora de vacío.

Dirás,
que no has hecho Nada.
Y como siempre,
no te faltará razón.

Nada,
es lo que siempre haces.

Arquitectos del mañana...

Me muevo
entre hordas.
Seres,
que buscan llenar
en grupo,
ese pequeño vacío
que llaman vida.
Emociones colectivas
suplantan la magia
del individualismo.

Girasoles en la noche.
Carentes de ambición
y ciegos
de personalidad,
se yerguen
como los colonizadores
de este siglo.
La mediocridad,
su bandera.
Obscuro futuro.

Lastimosa existencia.
Intento
no contagiarme
de su insignificancia,
y de isla
en isla, salto
disfrutando del paraíso
reservado
a aquellos,
dignos de apreciarlo.

Aprehensión...

Cae la noche
y la vista,
se pierde por la ventana.
Pero entre las sombras,
algo me sorprende.

Unos ojos,
cansados,
tras una cara de niño.
Un reflejo
que dice tanto...

Ruinas
desprendidas
se plasman en el cristal,
y el excepticismo
se tinta de melancolía.

Con cada parpadeo,
un destello.
Tantas historias...
Y entre todas,
una.

Su historia.
Mi historia...
Unos ojos
que ven mejor
cerrados.

Winter war...

Una inmensidad
se cierne, allá
donde mi vista se posa.
Todo está sujeto
al contraste del blanco.

Infinito.
Lo que antes era mar,
ya no es más que otro
esclavo
del implacable despotismo
del frío.

Mis ojos
tampoco son
los mismos.
Y ante la mirada muerta
del resto,
solo la noche
se atreve a desafiar
la ambivalencia de la nieve.

Una oscuridad
eterna.
Una guerra
sobre la supremacía
de la luz.

De la prosa al verso...

Sin ser consciente, mi cabeza ha encontrado una forma de dejar salir mis pensamientos, sin adulterarlos. Sin que tengan que ser procesados, antes de ver la luz. Sacrificando claridad y exposición argumental, los versos me permiten una total libertad de plasmación, sin la manipulación a la que mi mente sometía antaño a todo cuanto escribía. Con ellos me siento más cerca del concepto de ilustración renacentista, donde el hombre dominaba todas las disciplinas, y las usaba a su antojo.

Paso a paso. El siguiente: recuperar mi trazo...

17/01/10

Tarde de domingo.
Nieve en la ventana.
Invierno
de Vivaldi en la habitación.
Delicia de Baco
en el paladar.

Suspiro...

El resto
para ellos.
Mis libros me esperan...

Generación cansada...

Sentados en tronos de ignorancia
todo se nos ofrece.
Simplemente esperamos,
alimentándonos de los esfuerzos
de nuestros antepasados.

Nuestros padres,
reducto de una época
en la que el vivir se vivía viviendo,
se horrorizan
al ver como maltratamos el tiempo.

Nada nos mueve.
Nada nos impresiona.
Nada nos motiva.
Somos la generación cansada,
y como tal, seremos recordados.
Una vergüenza
en las páginas de la historia.

"my father moved through dooms of love
through sames of am through haves of give,
singing each morning out of each night
my father moved through depths of height..."

                                        E. E. Cummings